Manifesto74

Há 78 anos, com o Japão já encostado às cordas ao fim de 4 anos da guerra no Pacífico e o Exército Vermelho em condições de se juntar aos aliados nesse teatro de guerra, os EUA antecipam-se pelo controlo do Pacífico e largam uma bomba atómica em cima de Hiroshima, a Little Boy, uma bomba de Urânio. 70 mil pessoas tiveram morte imediata numa bola de fogo e luz mais quente que a superfície do Sol, tão quente que as sombras das vítimas e de outros objectos ficaram gravadas no chão e nas paredes em que foram projectadas. Outras 69 mil pessoas ficaram contaminadas pela radiação nesse momento e acabaram por falecer, dias, meses ou anos mais tarde, das consequências dessa contaminação – no Japão chamam-lhes Hibakusha – “vítimas da bomba”. Um número incalculável de pessoas de gerações posteriores continuou a nascer e a morrer com malformações, cancro, leucemia e outras complicações, uma consequência da contaminação radioactiva. Nesse mesmo dia, o governador de Hiroshima informou o imperador Hirohito que um terço da população morreu e dois terços da cidade foram destruídos.

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A luta por ambiente ecologicamente equilibrado e sadio tem ganhado, ao longo dos últimos anos, especial atenção por parte da população e tem reunido esforços redobrados por parte de vários setores da sociedade. Porém, quando nos deparamos com a retórica ambientalista, geralmente, intrinsecamente liberal, vem muitas vezes atrelado um discurso pacifista altamente enviesado, classista e até neocolonialista. Tal é visível no que diz respeito à postura que assumem perante os conflitos globais, num dilema entre “guerra boa” e “guerra má” e, por outro lado, num paradoxo de condenação dos países menos desenvolvidos que procurem trilhar o seu caminho de desenvolvimento, quando o norte global nunca foi impedido de cometer erros pelos quais ainda hoje andamos a pagar a fatura.

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Durante a noite, recebi a notícia da morte do comandante Iván Márquez. Entornei um pouco de rum num copo e bebi-o de um trago ao som de Julian Conrado. Lembrei-me daquela manhã em que os guerrilheiros se riram comigo. “Que raio de narcoguerrilha é esta sem álcool nem drogas?”

“Periodista, nosotros no producimos drogas. Cobramos impuestos a los que las producen. Aquí es prohibido consumir drogas y solo se puede tomar alcohol en celebraciones especiales”. A verdade é que não toquei numa gota de álcool naquele mês, em 2017, quando estive escondido com as FARC nas encostas da Sierra del Perijá. O processo de paz já tinha começado mas os principais comandantes diziam-me que era proibido o acesso permanente de jornalistas dentro dos acampamentos. Então, meteram-me no coração daquela cidade de ‘cambuches’, como chamavam às construções artesanais de barracas de madeira e tela, onde dormiam os guerrilheiros. Eu dormia numa tenda com um camuflado militar e todas as manhãs, sem falta, às cinco, um combatente, geralmente, o que estava de turno de guarda, ia de cambuche em cambuche simulando o chilrear de um pássaro para nos acordar a todos.

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Quando se nasce junto ao mar, em terra de pescadores, sabemos bem como é viver com o medo do mar, que, de tempos a tempos, enterra vidas sem dó nem piedade. Aprendemos, antes de mais, a respeitar o mar e ainda mais aqueles que dependem dele para viver. Em Portugal, onde nos fartamos de exaltar feitos marítimos, temos este país inclinado para o mar, que há de ser a nossa desgraça, enquanto não olharmos para dentro e percebermos que as assimetrias não são entre Lisboa e Porto, mas sim entre Lisboa, Porto e o resto do país. Mas voltemos ao mar.

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