Manifesto74

Saramago dizia que a estátua é a superfície da pedra. Tinha razão, a estátua é só  mesmo isso: pedra a que alguém descascou gomos de revestimento. Porque os nossos olhos são feitos de carne, é o mundo exterior que melhor enxergam e, às vezes, a ilusão de que se revestem as estátuas fá-los chorar. Hoje, os meus olhos foram embargados pelas brutais imagens de uma turba no centro de Kiev a destruir, a golpes de martelo, a estátua de Lenine. Mas a fúria das multidões como as estátuas que elas decapitam, são apenas um revestimento político externo de fenómenos políticos que só se podem assimilar verdadeiramente através identidade dos que desferem as marteladas. Ler mais

Lembro-me de quando cheguei a Portugal, em finais de 1982, a poucos dias de completar os meus oito anos, perguntar a toda a gente com quem é que estávamos em guerra, quem é que os portugueses combatiam. Estranhava a ideia de não viver mais num ambiente de conflito armado. Para mim o estado normal de existência era o da guerra. A guerra é uma dor continuada a que nos habituamos sem nunca deixar de doer, é como um frio que se entranha nos ossos e com que somos obrigados a conviver, e agora é para mim uma memória longínqua da qual sobressaem os episódios mais marcantes.
Não sei se o meu ódio de hoje a explosões tem alguma coisa a ver com memórias conscientes e acontecimentos esquecidos. O facto é que de cada vez que vejo e oiço notícias sobre bombardeamentos imagino-me como uma criança, num cenário de guerra, perdida e assustada com o ruído de explosões que ocupam todo o espaço, que ensurdecem, nos paralisam e nos impedem de gritar. Ler mais